Mio Çid Roy Diaz, por Burgos entróve,
En sue conpaña sessaenta pendones;
exien lo veer mugieres e varones,
burgeses e burgesas, por las finiestras sone,
plorando de los ojos, tanto avien el dolore.
De las sus bocas todos dizían una razone:
"Dios, que buen vassallo, si oviesse buen señore"

Conbidar le ien de grado, mas ninguno non osava;
El rey don Alfonsso tanto avie le grand saña.
Antes de la noche en Burgos dél entró su carta,
Con grand recabdo e fuertemientre seellada;
Que a mio Çid Roy Diaz que nadi nol diessen posada,
e aquel que gela diesse sopiesse vera palabra
que perderie los averes e más los ojos de la cara,
e aun demás los cuerpos e las almas
Grande duelo avien las yentes cristianas;
Ascóndense de mio Çid ca nol osan decir nada.

El Campeador adeliñó a su posada;
así como llegó a la puorta, fallola bien cerrada,
por miedo del rey Alfons, que assí lo pararan;
que si non la quebrantás, que non gela abriessen por nada.
Los de mio Çid a altas vozes llaman
los de dentro non les querien tornar palabra.
Aguijó mio Çid, a la puerta se llegaua,
sacó el pie del estribera, una feridal dava;
non se abre la puerta, ca bien era cerrada.

Una niña de neuf años a ojo se parava;
"Ya Campeador, en buena cinxiestes espada!
El rey lo ha vedado, anoch dél entró su carta .
con grant recabdo e fuertemientre seellada.
No vos osariemos avrir nin coger por nada;
Si non, perderiemos los averes e las casas,
e aun demás los ojos de las caras.

Çid, en el nuestro mal vos non ganades nada;
Mas el Criador vos vala con todas sus vertudes santas"
Esto la niña dixo e tornós pora su casa.

Ya lo vede el Çid que del rey non avie gracia.
Partiós de la puerta, por Burgos aguijaua,
llegó a Santa María, luego descavalga;
fincó los inojos, de coraçón rogava

El ciego sol se estrella
en las duras aristas de las armas,
llaga de luz los petos y espaldares
y flamea en las puntas de las lanzas.

El ciego sol, la sed y la fatiga.
Por la terrible estepa castellana,
Al destierro, con doce de los suyos
-polvo, sudor y hierro- el Cid cabalga.

Cerrado está el mesón a piedra y lodo...
Nadie responde. Al pomo de la espada
y al cuento de las picas, el postigo
va a ceder...¡Quema el sol, el aire abrasa!

A los terribles golpes,
de eco ronco, una voz pura, de plata
y de cristal, responde... Hay una niña
muy débil y muy blanca
en el umbral. Es toda
ojos azules; y en los ojos, lágrimas.
Oro pálido nimba
su carita curiosa y asustada.

"¡Buen Cid, pasad! ...El rey nos dará muerte,
arruinará la casa
y sembrará de sal el pobre campo
que mi padre trabaja...
Idos. El Cielo os colme de venturas...,
En nuestro mal, ¡oh, Cid!, no ganáis nada"

Calla la niña y llora sin gemido...
Un sollozo infantil cruza la escuadra
de feroces guerreros,
y una voz inflexible grita: "¡En marcha!"

El ciego sol, la sed y la fatiga.
Por la terrible estepa castellana,
al destierro, con doce de los suyos,
-polvo, sudor y hierro- , el Cid cabalga